LadranSancho

  Mary deja correr sus dedos suaves por el papel lustroso de la última edición de Vogue, que se le ocurre tan satinado como el pelo increíblemente amarillo de la modelo de rasgos nórdicos cuyo nombre no consigue pronunciar. Casi es capaz de acariciar el rostro pálido de rasgos angulosos cincelados por el soplo cálido del mar, sentir crecer el instinto reprimido de un toque. Acomodada bajo la cúpula brillante del secador, deja que Cybele desenrede su pelo con gestos pausados para sentir la otra piel, la piel oscura y ardiente que le trae ensueños de un mundo secreto, al rozarla como un llamado inevitable a la caricia. Mary siente la respiración de Cybele en su mejilla. El sol que se cuela por la ventanilla entreabierta le trae el recuerdo  del asiento en el lado derecho del avión, su lugar preferido porque es desde allí que justo al mediodía ella puede ver la punta de la playa bajo el ala, puede sentir la arena caliente a más de diez mil metros de altura, cada vez que la aeronave se ace

  Los ojos del rey vagaron otra vez por los laberintos interminables de los corredores, subieron por las escaleras que describen extensos arcos encima de los enormes atrios donde las guirnaldas multicolores ganan una vida imprevisible al ser tocadas por las sombras fugaces de los tapices de sedas finísimas, traídas desde las más lejanas comarcas del reino, produciendo un efecto de claros y oscuros melancólicos, que invitan más al recogimiento que a la exhaltación.  Desde su infancia había pasado largos períodos entre esas paredes, conocía cada rincón, cada vuelta de las cuidadas galerías, allí fue prisionero durante el asedio de los pueblos bárbaros, en un sitio que duró un año y medio y costó a la corte un perjuicio enorme en vidas. Con las cosechas incendiadas por el invasor, la pequeña ciudad-estado había apenas resistido con sus últimas fuerzas hasta que la llegada providencial de los aliados evitó el desastre total y restauró al soberano en el poder.  Y ahora la vida parecía v

  1- Lobo Ya había tenido antes esa sensación extraña de tarjeta postal, especialmente a esta hora, cuando todo parece moverse más despacio por la proximidad del crepúsculo . La neblina baja cansada, sin ganas, como queriendo acoplarse a la quietud que envuelve los campos y empieza a mezclarse con los perfiles medio borroneados de algunos pocos pasajeros protegiéndose del frío. La vieja estación de Río Grande da Serra parece llenarse de una vida incesante y al mismo tiempo estacionaria. Un pájaro volando encima de los cerros, un rayo de sol filtrándose por el estrecho espacio entre dos ramas, la calima enroscándose en las pantallas calientes de los letreros. Ninguna de todas esas cosas, ajenas las unas a las otras, podría ser concebida a no ser dentro del cuadro y dentro de un fugaz átomo de tiempo. Cada flor, cada brote, cada diminuto insecto que abre su camino entre la hierba, cada respiración, cada caricia demorada de los amantes en el puente, burbujas únicas de tiempo nulo, d